Художник тот рассыпал где-то кисти
И краски позабыл свои во сне.
Её он рисовал лишь силой мысли,
Свою мечту ваяя в тишине.
Летишь по травам темною звездою,
Быстрее ветра мчишь к тому, кто ждет,
Торопишься предутренней порою.
В предчувствии душа твоя поет.
Конь ждет: он роет землю, он ярится,
Он стонет, он зовет тебя: скорей!
Ты подбегаешь, прыгаешь - он взвился,
Уносит деву ночи ввысь быстрей.
Ты приближаешься к земле с томленьем,
Касаясь глади серебра рукой,
А конь всё мчит с безумным упоеньем,
Его сей миг так единит с тобой.
Ты наслаждаешься ночной свободой,
Ты закрываешь чудные глаза.
Ты думаешь, что нужно вниз, с заботой:
Стихия неба - сокола стезя.
Окутанный полуночным сияньем,
Стоит перед глазами образ тот
Не мертвым молчаливым изваяньем -
Пульсирует живым дыханьем холст.
